l. The things we carry

 7. I am not who I was, but I am not yet who I will-be

Insistí demasiado.
Me entregué demasiado.
Caí repetidamente en los mismos patrones.
Era todo o era nada. 
Sentirlo de verdad o no hacerlo.
Constantemente me rompia y me armaba. 
Caminaba de frente, sabiendo que otra oportunidad llegaría.
"Hay más peces en el agua". 

Las cosas no cambiaron realmente.
Por fuera, los años si han pasado, la armadura se ha endurecido.
Me detengo. Observo las conductas y analizo el siguiente movimiento.
Por dentro, son olas de 15 metros que se azotan contra la bahía de tu corazón.
Desestabilizan todos los barcos que se acercan a mi. 
Es la misma intensidad. 

Dar todo.
Quedarme con nada. 

A-

l. The things we carry

 6. The loneliness of being understood

Es extrañamente comodo vivir en el desentendido.
Toda una vida levantando muros, escondiendote de quien eres o quien quieren que seas.
Ocultando la zona de desastre que consideras tu verdadera identidad. 
Estas en el frío del aislamiento, porque es un frío que conoces. 

Llega alguien, que no se conforma con la fachada. No pide permiso, analiza tus grietas,
toma las llaves, entra como si ya perteneciera y lee tus ruinas como si fuese un mapa conocido.
Conoce tu risa y el ritmo de tu respiración. Descifra el alfabeto de tu mirada. 

Aparece el vértigo.
Estás desnudo en medio de una habitación dónde no puedes inventar excusas ni culpar al resto.
El abismo que te habita, ya no es una incognita. Es visible, lógico y lo compartes. 

Aunque te está sosteniendo, te cubre con una sombrilla, la lluvia sigue cayendo sobre ti. 

No hay lugar más solitario que estando expuesto bajo
la luz de alguien que te conoce muy bien. 

A-

l. The things we carry

 5. The things I  cannot throw away

Crece donde la noche se vuelve fértil y la luna deja caer sus secretos sobre la tierra.
La humedad le acaricia la piel, las estrellas velan su descanso.
Aprendió a soñar en la obscuridad.
De su silencio brota sabiduria que no necesita palabras.
La tierra parece reconocerla. 
No necesita la luz para exisistir ni el día para florecer.
Monumento que esculpe el duelo en la penumbra.
El último consuelo de un regalo que no se va a repetir. 

A-

l. The things we carry

 4. A door I never opened

Desperté acariciando tu cabello.
Me sonreiste y dijiste que si quería tomar café.
Hacía calor esa mañana, y caminamos a un lado del mar. 
Te odié por haberme obligado a hacerlo, pero estabamos ahí, sentados uno al lado del otro.
La arena comenzaba a molestarme, y te burlabas de la rojez de mi piel.
Quise tocar tu brazo, mientras me explicabas la diferencia entre un galeón y una carabela.
No dejabas de decir lo hermoso que sería ver el atardecer juntos.
La noche nos envolvió de camino a casa. 
Preparaste pasta, y bebimos ron.
Bailamos al ritmo de canciones de los 80's, no podía dejar de reir.
Me dormí en tus brazos. 

A-

l. The things we carry

 3. What the mirror refuse to tell me.

Un tumulto de indecisiones.
¿Será que avanzo o mejor me quedo?
¿Lo digo o lo guardo hasta lo más profundo de mi alma?

En el bosque voy a hacer mi casa.
Si mi corazón se detiene, he llegado tarde.
Llegaste tarde.

Guardaré la esperanza.
Como mejor lo hago. 
Enterrándola.
Construyendo una nueva vida sobre ella.
Olvidando lo que fue.
Lo que fuimos.
Lo que no pudimos.

¿Pero se podía?
¿Si? o ¿no?
Indecisiones.

Nos vamos a callar para siempre.
Vamos a olvidarlo todo.

-"Es que no sabes que quieres".

A-

l. The things we carry

 2. The weather inside me

Hay una tormenta viviendo debajo de mi piel.

No llueve; se mantiene, acumulando polvo en las esquinas de mi alma.
Todo lo que toco se calma.

Algunos días, el sol entra por la ventana. Ya olvidé que hacer con tanta luz.

El otoño se instala en mi pecho, y todas las cosas que alguna vez amé, comienzan a caer lentamente al piso. 

¿Los árboles saben que siguen vivos aun cuando han dejado caer todo?

A-

l. The things we carry

A letter to the person I used to be.

La torre ha sido mi carta.
Una transformación tras otra.
A veces no le veo final.
A veces espero que pueda salir a respirar.
A veces solo me queda observar.

La persona que solía ser, se quedó alla atrás.
En el abril que mi corazón se despedazo.
En esa madrugada, dónde aprendí a vivir con un grito atorado en la garganta.
Y en el verano que conocí la compasión. 

Una sacudida. Un terremoto emocional.
Un río siniestro.
No es agradecimiento.
Es reconocimiento.
La vida sigue.
Aquí sigues. 

October Poetry Prompts

Cómo todo en mi vida, he llegado tarde. 
Me llevará quizás más tiempo.
O la emoción se desborda de mis entrañas y lo hago en dos días, hasta ir a tiempo.
No lo sé.

Octubre es lo que es, y yo soy lo que soy, por lo que octubre me ha dado y me ha quitado.
Aunque sea tarde, hay palabras atascadas, sentimientos que no tienen a dónde ir, fantasmas que voy cargando, sueños que he enterrado, y pequeñas piezas de mi misma que aún estoy tratando de encontrar.

Algunos serán textos, o intentos de poemas.
Habrá perdidas, deseos, soledad.
Algunos son metáforas, otros pequeños salpicones de realidad.

Después de todo, octubre es un buen mes para fantasmas, y cada poema es una manera de dejarse atormentar. 

A-

9

Casi 10 años. 

Son 9. 

Tanto ha pasado. 

Tantas palabras que pudieron quedarse como un recuerdo. 

Y no lo hubo. 

El periodo de creatividad e inspiración entró en receso. Suspensión total. 

Opté por gritar. Opté por llorar. Opté por callar y dejar que todo eso explotara. En mi. Dentro. 

No de esa manera placentera que tanto estaba buscando. 

No.

De la otra. La que se come poco a poco tus entrañas. La que pasa factura cuando los años pesan. 

Una mañana de mayo, volvió. 

Hoy. 

¿Se quedará? Probablemente. 

¿Alguien lo sabrá? Quizá nadie. 

Aún hay tantas cosas por decir. Metáforas por escribir. Deseos encriptados. 

Volví. 

A.

Paredes rojas

He intentado escribirte una carta.
He intentado verte en sueños.
He intentado abrir mi corazón a nuevos deseos.
He intentado desearte buenas noches.
He intentado romper las neuronas estáticas de mi ya destrozado cerebro.
He intentado llorar mares de sangre rosa, porque la decadencia es colorida.
He intentado responderte los mensajes de texto.
He intentado brincar las paredes rocosas de tu insensible y muy dañado ser.
He intentado mantener a flote los traumas que tus besos falsos me causaron.
He intentado contestar el teléfono de tus llamadas insistentes que quieren saber cómo estoy. *no estoy.ni siquiera soy*.
He intentado donar mi estela de luz a la vida que se ha ido.
He intentado apagar mi existencia.
Rebotarla. Reabrirla. Resanar.

He intentado entender porque hoy. Por qué tú. Por qué él. Por qué ellos.
Por qué tan pronto. Por qué tan doloroso.
Por qué es imborrable. Porque es inmanejable.

Por qué las luces de amor se apagan y las luces de la esperanza se prenden. Por qué la selección natural es tan aleatoria y dañina. Por qué no puedo tomar leche.
Por qué fui yo a la que le mostraste que enamorarse no vale la pena. Por qué me sigo arrepintiendo.

He intentado desearte buenas noches. Decirte que te quiero. Que hoy aún te extraño. Que me pesa tu ausencia. Que mi alma se rompió el día que tú te fuiste.

Te recuerdo como el último otoño.

Es el otoño número 27, y Angélica está iniciando su crisis de los 30.

-¿Crisis de los 30? ¿qué es eso?.
- Lo que te pasa, cuando no sabes a donde vas, o qué es lo que quieres. Cuando miras al pasado y te das cuenta que tu vida, no ha sido completamente satisfactoria.
- Espera, eso lo viví a los 22... (ElLlantoLaTristezaElCorazónRotoLaEscuelaFallidaLosAmigosLejanosElDesamorElAmorElSexoElBuenSexoElMalSexoElSexoPorRencorElSexoPorReconciliaciónLasPastillasLaSobredosisElHospitalLaSangreElArrepentimientoElRegañoLaBurlaLaMuerteMentalLaMuerteFísicaLaMuerteUtópicaLaAnsiedadElPsiquiatraElPsicólogoElHomeópataLasLagrimas...LaDisculpaElPerdón...ElAbrazo).

*He cometido más suicidios mentales que nadie.
*Cada noche deseo morir, y en las mañanas, me gusta pensar que volví a nacer.
*Otro día más para joder mi vida.
*Otro día más para alegrar mi vida.

+Todos los días pienso en una posible forma de muerte que no sea dolorosa.
+Todos los días, después de renacer, pienso que no debí despertar.

Soy adicta a pensar que mi vida va directamente a la destrucción.
Soy adicta a escapar.
Soy una cobarde que no escapa, que no se destruye, y sigue aquí.

Los gusanos de mi cabeza, escriben más cosas de razón que yo misma.
Mi corazón es la luna, llena de crateres, llena de huecos.

Mi corazón y mi cerebro no se entienden.

Este no es un grito desesperado de atención. Esta no es una carta de despedida.
Esto es catársis.

Esto es mi crisis de los casi 30.
Todos los días quiero morir, pero todos los días tengo razones para no hacerlo.


"El último otoño, fue ese, dónde me miré al espejo, y fui feliz".